Седьмой день в безликой маленькой квартире, в наручниках, в комнате без мебели.
Недели хватило богу, чтобы создать мир, но не хватило Шерлоку, чтобы найти меня, думает Джон.
- Ты боишься умереть, Джонни? - спрашивает Мориарти, ласково, вкрадчиво, в его руке револьвер; он высыпает на ладонь пять патронов из шести.
Джон смотрит в блестящие безумием черные глаза, смотрит на лихорадочно бьющуюся голубоватую жилку на нежном, как у птицы, горле и думает: я боюсь не умереть, Мориарти.
Больше я не боюсь ничего, Джим.
===============================================================================
Скажите, что бы вы хотели прочесть? Это не то чтобы сбор заявок, но мне отчаянно нужно, чтобы меня натолкнули на мысль.
Хоть заявку с феста процитируйте, которую вам хотелось бы, чтобы кто-то исполнил. С любым пейрингом, только не юмор.